Si calò nella vasca da bagno e capì che c’erano solo due modi d’interpretare la cosa:

pensare a se stessa, maledettamente sola tra le candele profumate, e sentire una nostalgia piacevolmente indeterminata per un ignoto “Signor X”, disperso in chissà quale parte del mondo, e del tutto ignaro della necessità della sua presenza in quella stanza in quel momento, oppure pensare a se stessa  completamente sola, tra le candele profumate e il resto, sentendo un atemporale benessere tutto nudamente femminile, con un vago aroma di patchouli e altri pensieri di fiori d’oriente.

Nell’indecisione si sollevò un secondo per spiarsi nello specchio e trovò incredibilmente bello il suo corpo ricoperto di schiuma scivolosa. Socchiuse gli occhi e immaginò il profumo del “Signor X”, l’uomo mai incontrato che amava da anni, e senza pensare seguì con un dito le linee del proprio corpo; poi aprì gli occhi e si sorrise nel vetro appannato.

Si rituffò nella vasca, decidendo così di godersi quel bagno, e un’onda calda esplose a terra mentre lei rideva col riso tonante e amaro di un cuore spezzato.  

Ettore Petrolini è nato a Roma il 13 Gennaio 1886 ed è stato un grande attore e regista italiano fino al 1936, quando dopo una brillante carriera tirò le cuoia ( a lui questa espressione sarebbe piaciuta).

Il suo pregio particolare sta nell’aver vissuto in un periodo un po’ particolare della storia del teatro, dove gli attori si prendevano ancora tantissimo sul serio, e dove i drammi, i melodrammi, i drammoni e le cose inutilmente difficili andavano davvero per la maggiore, introducendo una recitazione innovativa e comica che poi sarebbe diventata la base artistica di molti suoi successori; due tra tanti Totò e Proietti.

Lui amava i vocabolari ma odiava la scuola, tanto che non la frequentò mai e tutto quel che apprese  lo imparò dalla strada (o almeno così diceva).

Soffriva enormemente del fatto che la gente, anche fuori dal palco, sorridesse ai suoi personaggi e non  a lui, e quindi a parer mio era un buffone profondissimo che al tempo -forse- nessuno prese sul serio.

Voglio farvi vedere questo video che è tratto dal film PETROLINEIDE (file praticamente introvabile) ma è tratta dall’opera teatrale scritta da lui e chiamata appunto NERONE.

Immaginate un pubblico composto di persone che sono entrate in teatro solo per ridere, e sulla base delle poche informazioni che vi ho dato… beh, buona visione.

 (per altre informazioni su petrolini guardate pure http://it.wikipedia.org/wiki/Ettore_Petrolini oppure http://www.italiamemoria.info/petrolini/petrolini.htm.

Non è molto ma per noi poveri blasfemi ignoranti può bastare) 

Io sono i miei pensieri puliti

sulla pagina bianca

che vive

di righe ordinatamente spezzate.

Chi mi tocca

straccia tutta questa carta,

che vola via come i pensieri

che vola via come la carta.

E resta solo il reale

che io non conosco,

che io non so toccare.

Caffé, sigarette e condizioni favorevoli al fatto producono nervosismo e quindi tremori.

Battiti accelerati e deconcentrazione devono essere gli altri effetti collaterali.

La costante instabilità fisica e psicologica comporta l’assenza del controllo emotivo e motorio, quindi, devo rilassarmi e smettere di avere questo senso di paura.

Mi sento pulsare il sangue in gola come se a tratti il cuore dovesse pompare coaguli, devo respirare per non svenire, ma ora mi calmo, mi distraggo un attimo e tutto passa.

È solo una filastrocca del dormiveglia, e da stamattina mi tormenta….non capisco cos’è che mi fa quest’effetto.

È aver letto tutte le mie pagine, anche quelle che ancora non ho osato scrivere, che mi fa questo effetto, perché per ora faccio solo finta di sapere che cosa scriverò.

È sapere che penso qualcosa che non riesco a dire e che un giorno mi fagociterà che mi fa questo effetto.

Mantengo un controllo che la realtà chiama finzione, e mi ostino a difendere le mie idee , con l’espressione compunta e beffarda di chi ci crede veramente.

Le difendo come se conoscessi un’altra opzione, ma so benissimo che non è così.

Gli altri sono calmi e io devo essere come loro, ma non posso, ho i ragni nella mente! E tutto si muove geometricamente senza direzione; un fantasma mi ruba il fiato e il piglio, ma io sono calma.

Se respiro mi rilasso e il mio cuore batte normale; 23x4= 92 battiti al minuto da ferma.

Sto male.

La cosa mi agita, non devo pensarci.

È pieno di rumori e di gente in questa biblioteca, ma sto bene, si, sto bene, non sono a disagio e non voglio andare a casa, pure se  pulsa tutto, pure nei polsi.

Parole, sono solo parole.

Con i battiti normali io sono come tutti gli altri, costruita delle stesse piegate, copiate, codarde parole. Vivo di quello che dico e ignoro per la gran parte quello che penso, è questa la verità.

È sapere che ho delle pagine da scrivere che mi fa questo effetto, ne sono sicura.

È sapere che prima o poi le avrò scritte tutte, e allora io crederò di essere quelle parole, crederò di essere quella costruzione di carta e quindi avrò confuso tutto.

È sapere che

Chi mi tocca

straccia tutta questa carta,

che vola via come i pensieri

che vola via come la carta.

Che mi fa questo effetto.

Ho 22 anni e quando cammino per strada la gente si volta o distoglie lo sguardo; perché ho 22 anni   e sono un’omicida.

Ho ucciso un ragazzo piantandogli una forbice nella schiena, e quella lama ha lasciato una cicatrice seria sulla mia espressione, un segno che non mi permetterà MAI di avere una vita normale perché anche gli alberi quando passo mi mormorano dietro “assassina”.

Avevo otto anni quando quel bastardo di sedici dopo un’estate passata a tormentarmi prendendomi in giro e alzandomi la gonna cominciò a pestare di botte il mio gatto perché mi rifiutavo di consegnargli le mie mutandine.

Non servì a nulla pregarlo di smettere.

Con la faccia sporca di polvere e lacrime corsi nella sartoria di mia nonna e poi, tornata al campetto, mentre lui faceva rimbalzare a calci il mio Edgar contro il muro, gli ho assestato un colpo a sorpresa con tutta la rabbia e la forza di una ragazzina di soli otto anni che ha una mamma depressa e un padre spesso assente.

Alle tre e venti di un pomeriggio d’estate, sotto un sole impietoso, nella solitudine più misera LUI pugnalato alle spalle moriva rantolando sulle budella sparse del mio gatto.

Al tempo del processo mia madre non smetteva di piangere e ripeteva che la nostra vita era rovinata che non c’era futuro che tutto era perduto.

Mio padre la sera mi rimboccava meccanicamente le coperte, mi dava la buona notte ( anche quella di mamma) e poi mi diceva che non era colpa mia, che tutto sarebbe passato, ma da quel giorno, nonostante i suoi sforzi di sorridermi bonariamente non è più riuscito a guardarmi negli occhi.

I giornali e l’opinione pubblica mi difendevano e mi compativano quasi all’unanimità, perché ero piccola, debole, e soprattutto inconsapevole.

I bambini però mi evitavano, non venivano alle mie feste, e i miei cominciarono a invecchiare precocemente mangiati dal dispiacere, così ho imparato a farmi forte e da innocente sono cresciuta sola.

Ora ho ventidue anni e col tempo sono diventata la donna che ha ucciso un ragazzino; sono la femmina vendicativa che ha ammazzato un poveraccio per follia o emancipazione e la gente non ha pietà per un mostro senza cuore come me.

La mia punizione arriva ogni giorno, puntuale alle tre e venti, e prevede che il mio dolore e la mia colpa crescano e imbianchino con me, mentre LUI, un sole dopo l’altro, muore ogni volta più giovane e puro di quanto non avrebbe potuto fare se io non lo avessi ucciso.

Sono di nuovo innamorata dell’amore, di quella cosa evanescente, intoccabile, irraggiungibile che per necessità si fa piombare nel corpo di un altro, tenendola lì finché si può, incatenata alla pelle e alle ossa.

Si schiaccia l’amore pestandolo sotto particolari, costringendolo a deperire a causa di abitudini che cerchiamo consapevolmente. Dobbiamo materializzare quel sentimento.

Poi un giorno sbrocca. L’amore dico. Spacca le reti e la maglia di pelle e vola via, lascia il corpo in frantumi, lascia la sua scia e noi tutti belli convinti che quel colore sia il cuore distrutto.

Stare lì a piangere persone e rapporti è come cercare nella sedia vuota la presenza di chi si è appena alzato, fissare quel posto… per me si diventa pazzi così.

E mentre l’amore, che è l’unica cosa di cui necessitiamo se ne sta lontano, noi ci rassegniamo a quella gabbia che abbiamo costruito. Amiamo la gabbia evasa, ecco quello che succede!

Io non sono così. Io sono innamorata dell’amore.

Amo le persone che sono riuscite a trattenerlo un po’ per me, ma loro sono solo il mezzo.

Io cerco di trovarlo e lui ogni tanto si fa sfiorare. L’amore è bastardo perché sa che più mi illudo di poterlo raggiungere, più lui sa di diventare importante. E io lo inseguo. A lui posso perdonare tutto, anche la cattiveria di costellare il mio passato e il mio tempo di poveri corpi.

Narciso! Mi sorride da lontano e io che mi lacero.. povera stupida!

È così che va il mondo; e noi che pensiamo di cercarci l’un l’altro e invece siamo solo dei mezzi.

“Vorrei chiedergli come mai è così serio.”

Uno qualsiasi dell’università, uno qualsiasi del mondo.

Uno di quelli che cominci a parlarci per caso, uno di quelli che ti piacciono a pelle ma con i quali non ti sforzi mai di capire e dici “magari domani”.

Si, domani magari mi fermo a parlare, di niente di che e poi chissà, magari è come sembra e allora gli posso chiedere come mai è diventato più serio. Si, magari....

Una domanda personale, curioso che la voglia fare proprio a lui… a uno così….. ma perché a lui!

Poi una mattina lo incontri inaspettatamente nell’ombra gelida davanti alla biblioteca, lo saluti e lui si accende una sigaretta.

I primi quattro tiri si parla di esami ( ora non è il momento);

altri due tiri e perdi tempo con “esame interessante” ( stiamo svagando!);

un altro tiro e… forse ti parla ancora di università, però tu non ascolti altro che al domanda che vorresti fargli e la tua coscienza che te lo impedisce.

Altro tiro e si fa il silenzio. Un silenzio che è urgente riempire di parole vuote, quelle parole che impari a memoria che richiedono risposte standard… parole insomma che ti permettono di pensare ad altro.

E intanto lo guardi negli occhi… provi piacere nel farlo…. Se solo non ti imbarazzasse così tanto!

E mentre guardi i suoi lineamenti normali ti accorgi che quello che hai detto e fatto fin lì non è quello che avresti voluto. Manca poco ormai.

Il mozzicone rotola vicino al tombino a due passi da noi, sfuma in una pozzanghera e poi si acquieta. Lui mi guarda, un attimo di silenzio ancora… poi un’esortazione incerta:“andiamo a studiare?” . Mi sorride, mi tiene la porta ed entriamo.

Ognuno al suo posto, ognuno a studiare e la domanda la porto via con me.

Cinque minuti. Il tempo esatto di una sigaretta è anche il tempo che mi sarebbe bastato a smettere questo pensiero.

Cinque minuti e dopo, un mare di cose che sarebbero potute cambiare.

Quante sigarette che lascio cadere e spegnersi a due passi! Ma in cinque minuti… in dieci sospiri… non ce la faccio eppure  vorrei mi bastassero per poter cambiare tutto.

Infatti al maggior parte delle cose che si pensano su babbo natale non esistono!  

Nicola non era altro che un omino qualunque, viveva nel suo paese artico con la moglie, i suoi nipoti, e tutto finiva lì.

Aveva una piccola bisca illegale, importava rum e sigari da cuba, organizzava spogliarelli e aveva messo su una trattoria niente male.

Campava così, tutti lo sapevano ma nessuno diceva niente.. la falegnameria era solo una scusa. Altro che bambini… rendeva felici tutti i maschi del paese!

Ma chiariamo la storia dei regali: alcuni uomini spesso si trattenevano a lungo nella bisca segreta ed erano costretti, per questo, a raccontare balle madornali alle loro mogli. La più comune ovviamente era quella del viaggio di lavoro che li tratteneva fuori e bla bla bla.

E i regali? -Direte voi- i regali dove sono? Ebbene, non è chiaro? Cosa fa un padre e un marito che torna a casa dopo una bugia di lavoro? Porta dei doni, così si sente meno in colpa…

Il fatto che i regali fossero vicino Natale dipendeva dalla neve che spesso bloccava i turisti per molti giorni in mezzo alle montagne. Ovvio. Così una tradizione prese il via…

Ora però bisogna spiegare come passò dall’essere un omino abilissimo con gli affari ma riservato, al grosso ciccione che tutti noi conosciamo.

È chiaro a tutti che il signore in visita col gessato blu altri non era che il sig. coca-cola!

È naturale che due magnate del commercio o si uccidano o si uniscano.

Nello specifico scelsero un patto di reciproca pubblicità e cioè:

La coca-cola faceva di babbo natale la sua mascotte; una sorta di specchietto per le allodole che con la sua infinità bontà avrebbe distratto il pubblico dal contenuto della bottiglia e dai giri che vi erano dietro. Va da sè che più il nonnino sarebbe diventato famoso più gli affari sarebbero aumentati sia per la fabbrica della bevanda, sia per la bisca del nonno!

Mentre i bambini allocconi stavano li a contare le renne bevendo bollicine con liquido intorno, i papini si sarebbero raccontati la vera storia di babbo natale e della sua bisca.

Cambiamenti visibili solo la mole del nonnino che aumentava a dismisura e il costume da bottiglia che Nicola indossa tutt’ora. Si, parlo del vestito rosso ovviamente!

E sotto quella barba bianca e dietro quella pancia grossa cosa c’è? Soldi a palate da tutte le parti! E tutto l’affare si dimostrò talmente tanto vantaggioso che cominciarono a beneficiarne anche le industrie dei giocattoli, dei costumi, del cinema, dei tovaglioli,  dei taglialegna, delle conigliette di play boy ecc!!! Quale bambino medio occidentale non conosce l’omone? Per un centinaio d’anni l’accordo è andato bene, e pure la signora natale ( hana beph, meglio conosciuta come bef-ana) ha avuto la sua gloria e la sua giornata annuale, ma questa è un’altra storia…

Come finisce però tutto questo tran-tran?

Nel peggiore dei modi. Ovviamente.

Babbo Natale si è lasciato prendere la mano… ha dimenticato pure quel po’ di buono che c’era in lui, il ruolo che i bambini gli avevano attribuito suo malgrado e… e quello che è successo lo potete vedere tutti.

Ha ceduto il suo ruolo e la sua immagine, ha delegato ad altri i suoi compiti.. è diventato così importante che prima ha messo un esercito di falsi babbi natale nei centri commerciali, poi ha abbandonato le renne. Si è comprato un tir che vola ora, dentro c’è Adriana vestita come lui (a lei serve meno stoffa l’animaccia!) che getta telefonini dal portellone posteriore.

Ho visto in tv ( e la tv dice sempre la verità) che ha cambiato look e ora porta pure lui il gessato. Si tinge i capelli e si è tagliato la barba… gira con una bionda ora.. (è un film.. questa non potevate capirla).

È così importante che si può permettere di non lavorare nemmeno l’unico giorno che dovrebbe: mediaworld fa tutto per lui. Lui dorme davanti i regali e al nostro benessere ci pensa il mega store.

L’epilogo e il tracollo però stanno tutti nel colpo basso che la coca-cola ha mollato a babbo natale tagliandolo fuori dal progetto: la cola mette i premi all’interno dei bicchieri di carta ( anche questo l’ho visto in tv e la tv non mente mai) e babbo natale trova la sua cassetta della posta vuota… i bambini preferiscono un Mc menu a quel panzone.

Poi non vi dico le ladre di trucchi che vanno a rubare a casa sua! E che dire dei papà natali con i pandori? Milioni di casi simili.

Babbo natale non esiste più, ma è rimasto il suo spirito. Babbo natale è lo spirito del natale ora… ora più che mai! Eccola la verità… babbo natale è morto e solo ora esiste. Provate a darmi torto!